Дверь цвета сурик. Художник Денис Чернов.
Пора решиться мне,
Но снова не решаюсь
Попасть – рука дрожит! – в замок дверной ключом,
Как будто с данностью жестокой соглашаюсь,
И будто к этому я вовсе не причём!..
Ну, что, действительно,
Я первый в списке, что ли,
Кто вышел из дому однажды и… ушёл,
И не вернулся в дом?!.. Я отучился в школе,
И институт себе по памяти нашёл…
Было предсказано,
Я помню это точно:
«Судьба у мальчика покинуть дом родной…»,
Но что надолго так, что так почти бессрочно?..
Не мог представить я, что будет так со мной.
И что, казалось бы,
Ведь кто-то остаётся,
И дом не рушится, и снова красят дверь,
И пса призывный лай из окон раздаётся,
И если скажет кто: «Навечно…», то не верь!..
И я не верил, нет,
Я, правда же, не верил,
И, уходя, лишь миг держался за скобу,
И дёрнул за замок, как будто бы проверил!..
Прошло немало лет, и вот – отец в гробу.
А дверь обклеена
Обрывками бумаги –
Чьи объявления, и чей в них телефон? –
И на столбах уже совсем другие флаги,
И только музыки всё тот же грустный фон…
Всё было кончено:
Могильный холм венками
На целый год вперёд рукой моей укрыт…
Так продолжается, увы, уже веками:
Кто был когда-то всем – в сырой земле, зарыт.
Гнилое дерево
Дверное обнажилось,
Но… дом ведь стар и пуст, выходит – не беда.
Я думал красить дверь, но… что-то не сложилось,
И я уехал вновь надолго… Навсегда?..
Но нет, я снова тут, у старого порога,
Ни кем не встреченный, ни кем не званый гость,
Так почему тогда прошу «прости!» у Бога
И в пальцах – краски прах, как будто пепла горсть?!..
22.10.15 (7.00-7.30)
С уважением и благодарностью,
Котовский В.М.
